OLGA RAVELLI

(No convendría decir lo que digo.)

2011-03-04T12:56:00.000-08:00

1

Vivir de lo simple
Para que nunca nadie pueda demostrar mi pequeñez
de fantasma que persiste en su merodeo.

De gato muerto

2

Me esfuerzo por disimular el llanto.
Muchas cosas se parecen a la luz.
Hay tantas partes que guardan el sol...
Esa magia sencilla me da una cierta felicidad.

3

Hay maneras de despertar del sueño.
Una es simular que se esta despierto.
Otra
es ser una cucaracha caminando
por la oscuridad del living.

4

Me he asoleado a más no poder.
La intensidad del silencio hace estas cosas.
Parece que quedan los sonidos
sobre una superficie espejada.

5

No iría hacia la puerta
cuando me provoca el frío de la mañana.
Me quedo en la sala hasta sentir el humo.

El aire suele ser demasiado piadoso.

Y así me siento ésta mañana

2011-03-02T10:07:00.000-08:00

No padezco la pesadilla de vivir
ni gozo la locura de las circunstancias.
No tengo miedo de mi misma.
Soy obvia en todo el sentido de la palabra.
No descubrí la verdad de la sensatez
para la reputación de mi decadencia
(en la lejanía era todo pecado)
Puedo transformar los titubeos
en un algo íntimo
que me dice que la soberanía existe.
Trato que me guste el paraíso cuando ruge,
y así me siento esta mañana.
Otra.

Des-nudos

2009-12-10T11:35:00.000-08:00

Uno es todos sus animales a la vez
–vos y yo- ¿qué somos?
¿utero… falo
o solamente cuerpos? .
Nada nos dice de la luminosidad del movimiento
y el loco redondel de los sentidos.
Ardamos sin parar, desde el principio, en la hartura.
Amémonos estos pobres minutos-
Yo ya elegí hasta quedarme sola,
completamente,
sola.
Porque todo es pecado y la justicia vendrá aquí,
por nosotros, a sacarnos los ojos por habernos mirado.
Así es que lo mejor es ver claro el peligro
Estemos preparados
Quedémonos desnudos con lo que somos.

Olga

"El campo"

2009-10-21T12:49:00.000-07:00

Todos, aqui sentados en esta espera, agónica, maldita.

Miramos sin mirar la pared, el techo, el piso.

En lento aparecer, se abren las puertas.

Juegan.

La sospecha del nombre.

Nosotros lo portamos.

Ellos deportan.

Nos recordamos unos en otros que la nada de "El campo" nos transforma en la nada.

Es un vacio que nos va expulsando de ese lugar, nido,

para traernos y después llevarnos.

"El campo" es un espacio hueco.

"El campo" es un espacio ilimitado donde no hay principio-fin,

no hay reglas, normas.

Se fué la ley.

"El campo " es nuestra muerte.

Se muere, ahí, la identidad.

Estamos enfrentados a la nada.

Sometidos al vacío.

Expulsados a la oscura, tenebrosa, lenta, confirmación

que la muerte no es muerte.

Sin nombres y sin números.

En este campo de agonía seremos recordados en nuestra inmortalidad.

Nunca velados.

Olga Ravelli....24 de marzo de 2004 "El campo" es como la Esma (l976 - año del Señor).

Divague

2009-06-15T14:41:00.000-07:00

"NO SE CÓMO SERÁ LA TERCER GUERRA MUNDIAL, PERO ESTOY SEGURO QUE SI HAY UNA CUARTA, SERÁ CON PIEDRAS"...A. EISTEIN
PARA EMPEZAR...ESTE VERSO DE NERUDA DE 20 POEMAS DE AMOR.....
DESDE EL FONDO DE TI
UN NIÑO TRISTE COMO YO, NOS MIRA.
RECUERDO CUANDO ME ENTERÉ QUE PAPA NOÉL ERAN MIS PADRES, ACEPTÉ QUE ESTABA BIEN, QUE ESO ERA ASI.....PERO QUE ESE DATO NO CORRÍA CON LOS REYES.
Yo conozco personas que como Peter Pan no quieren crecer, y el mundo se transforma en la Isla de Nunca Jamas....entonces, el sentido de realidad se transforma en algo tan doloroso, que caminan por la vida detras de irrealidades que les permita seguir siendo un niño aunque solo sea un espejismo de la felicidad
¿Por qué entender siempre a los otros, y por qué creer siempre?
Pero si se cambia, n os miramos como extraños dentro de nosotros mismos.
¡¡¡gracias!!! prefiero ser una tonta conocida, y despedirme de los tontos que no aprenden nunca.

NAPOLEÓN DECIA...QUE ES PREFERIBLE UNA MENTIRA ÚTIL, A UNA VERDAD INÚTIL...
QUIZAS PARA LA GUERRA O PARA LA POLÍTICA ...LA VERDAD SE OCULTA DETRAS DE MILES DE MENTIRAS...QUIZAS FORMA PARTE DEL JUEGO...DE ESE FIN QUE JUSTIFICA LOS MEDIOS.
Y SIN EMBARGO, LOS SERES HUMANOS, BUSCAMOS TODO EL TIEMPO LA VERDAD, ESA CON MAYÚSCULA Y MINÚSCULA, LA VERDAD ..CUANDO JUGABAMOS A VERDAD O CONSECUENCIA.....(MENTIR SIGNIFICABA, PAGAR UN PRECIO), O CUANDO NUESTROS PADRES NOS ENFRENTABAN A ALGUNA MENTIRA INOCENTE, Y NOS MANDABAN A LA CAMA SIN CENAR...TAMBIEN PAGABAMOS UN PRECIO...PORQUE MENTIR, TIENE UN COSTO...LA VERDAD ES GRATIS...CIRCULA SUELTA POR EL UNIVERSO COMO EL AIRE...Y AUN CUANDO CIERTAS VERDADES, A MÁS DE UNO LE HAN COSTADO LA VIDA, QUEDA INSTALADA, PORQUE LA VERDAD ES ATEMPORAL, UNIVERSAL, Y PODEROSA....TAN PODEROSA QUE UN SOLO UN HOMBRE TUVO QUE MORIR POR LA VERDAD, PARA QUE LA TOMARAN MILLONES DE HOMBRES Y LA HICIERAN PROPIA...ATEMPORAL, TRASCENDIÓ Y TODAVÍA SE LA ACEPTA, Y ES PODEROSA PORQUE TODOS ESCRIBEN SOBRE ELLA, PERO NADIE TIENE LA RESPUESTA...
ALGUIEN ME DIJO QUE UN TAL TARSKY, DECIA QUE LA VERDAD NO EXISTE...QUE CADA UNO CONSTRUYE SU VERDAD, Y ES PROBABLE,
AMBAS COSAS FORMAN PARTE DE UNA MISMA MONEDA, DE LA MISMA MANERA, CADA UNO CONSTRUIRÁ SUS MENTIRAS,,,,E INTERNAMENTE SABRÁ QUE PRECIO HA DE PAGAR POR ELLAS.
DISGREGACIONES....esta noche vi llover...vi gente correr..y no estabas tu

SOY RÍGIDA???, NUNCA ME HABÍA PENSADO DE ESE MODO...SUPONGO QUE NO ME ESTARÁS MINTIENDO?...NO SERÁ UNA DE ESAS MENTIRITAS ...PIADOSAS?...CARIÑOSAS???----, NO SEAS TAN SINCERA.... !,, Y DE PASO TE DEJO UNA FRASE DE UNO DE MIS PREFERIDOS...."SE MIENTE MÁS DE LA CUENTA POR FALTA DE FANTASÍA, TAMBIÉN LA VERDAD SE INVENTA"...A. MACHADO
RELOJES...ROLEX EN RETIRO....12,99...............ROLEX EN RICCIARDI...3.300 DOLARES
ROSAS DE PLASTICO...3,90 CADA UNA
POTUS ARTIFICIAL...$4,50
PELUCAS NATURALES..DESDE ...$350
CORPIÑOS DE AGUA ...ENTRE $ 21 A $48 PESOS
PUPILAS CELESTES O VERDES DESDE 120 A 400 PESOS
UNA NOTICIA: ORSON WELLES DICIÉNDOLE AL MUNDO QUE NOS INVADÍAN LOS MARCIANOS.
UN JUEGO; EL TRUCO
UN LIBRO: LAS PATAS DE LA MENTIRA
UNA FRASE: NO PERMITAS QUE LA VERDAD SACRIFIQUE UNA BUENA NOTICIA (PREMISA DE LA PRENSA AMARILLA).
QUIÉN DA MAS?????????????????????????????????
FUE SOCRATES QUIEN DIJO "SOLO SE QUE NO SE NADA"?, Y CREÓ UN ABISMO QUE PERMITIÓ PENSAR QUE SE PUEDE APRENDER MUCHÍSIMO Y CADA VEZ SER MÁS IGNORANTE, PORQUE EL APRENDIZAJE ES INFINITO COMO EL UNIVERSO, NO TIENE LÍMITES Y ELÁSTICO POR ESO, ES DURANTE TODA LA VIDA...Y NO ALCANZA.
COMENCEMOS COMO SOCRATES, Y DESDE ALLI, INFINITAMENTE CON TODO LO QUE TENGAMOS A MANO Y VOLVER A EMPEZAR.

"Y TODO UN CORO INFANTIL
VA CANTANDO LA LECCIÓN
MIL VECES CIENTO, CIEN MIL
MIL VECES MIL, UN MILLON".

ANTONIO MACHADO, "RECUERDO INFANTIL
dadaistas...Ni la sociedad ni la cultura de principios de siglo pasado dejaban espacio a ciertas realidades, que sensibles o soñadas terminaban guardadas en el fondo de un placard o volaban sin escalas hasta el tacho de la basura. Pero algunos hombres del arte no se dejarían aplastar por aquellas pesadas botas. Asi, al uso despreocupado de los materiales se le sumó el desprecio por la razón y cobró forma un movimiento que toma su nombre del dada de los chicos. En sus filas formaron Marcel Duchamp y Man Ray entre otros....se te interesa "Siete mandamientos dadá". Tusquets.
llueve, y es como se siente
el frio en el alma
mientras se consume, el momento
y se acaba la llama
y la tristeza emerge, desde el fondo
sin sentido......
mientras la lluvia golpea en el cristal
y parte de mi se ha marchado
ya no esta conmigo
con ella se llevo mis sueños
hasta mis latidos
corro en este desierto
infatigable, desolado
mi aullido, no quiero que sea un lamento
si no un beso en el aire
un murmullo en el viento
hasta que encuentre su nido
hasta que su nave llegue a su puerto

toribio
El poder tiene más que ver con sus hegemonías que la "verdad" que contienen.

Inabordable, mi cuerpo es un enemigo al que se lo ha arrinconado.Creo que es lo primero que comprendí.Y como el médico pincha un miembro para ver si algo esta atrofiado,así pincho mis recuerdos (hago la prueba del dolor).Pujo desenterrando cada despedida.Como humo aparecen manos que se alzan o apretones fraternos.Ojos oprimiendo mi garganta que se cubren de mudez para aliviar la pena de lo eterno.Busco vencer a mis olvidos, quiero ir para atrás,recrearme en el amor y alimentar mi sangre con los instantes de pasión.Estoy cambiando como la naturaleza.Cambio, sin dejar de ser quién soy.¡Cuán desolador es todo!Las palabras caen en mi interior como pequeños cristales,con tintineantes sonidos, que se resisten a perder la memoria,(hago la prueba del dolor).Y atravieso el tiempo, y me aferro a cada minuto feliz.Abrazo para vencer, abrazo para sentir.Los recuerdos son mi salvavidas.-Ir para atrás-. Desfallezco en los brazos de mi amante que esta escondido en los pliegues de mis sábanas.Me eternizo entre sus piernas, y en el olor del celo de nuestros carnívoros deseos.Agridulces olores.Tan bello cuerpo. Busco esa imagen, me regocijo en ella. Y en un abracadabra de hechicero, me devuelvo al amor.Resisto, ahí.Mi corazón late vertiginosamente, como el de los luchadores al fin de la contienda.Sólo la luz de mis recuerdos me sostiene.¿Quién eligió el fenecido paisaje de mi alma como campo de batalla? El cielo tan lejano, es un profundo bloque azul, alto y helado.Es muy duro el viaje en ésta nave que me lleva hacia la oscuridad.Olga
812-07

Estoy haciendo una clínica de poesía. Trabajando con creaciones propias.
Y corrigiendo dificultades.
Les muestro algo que hice.
Estoy muy contenta con mi maestro que me esta enloqueciendo la cabeza.
De a poco voy venciendo mis barreras y me suelto a la poesía.
...fragmento de:

A dónde se va...?

...En esta fiesta
que nos envuelve de magia:
vino y velas,
frutillas en nuestras salivas
y entramados de palabras en la boca.

Tantas delicias se nos ofrecen a las manos..!

Que llevan a saborearnos los cuerpos!..!

¿Qué es la vida?, se pregunta Calderon de la Barca en "La vida es sueño" y se responde "Una ilusión". Continúa
con "una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño,
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son". La ilusión que vivo como un instante de iluminación especial al estrenar un cuaderno en el que no he escrito nada todavía. Tomar la pluma y esperar que algo salga...un cuento u poema...y la realidad que nada aparece justo ahora que tengo el cuaderno, siento que no tengo nada que decir....Kant decia que es el juicio que une estos dos mundos o disuelve la ilusión de que hay dos mundos: el interno y el externo.
Mi juicio...ha disuelto muchas de mis ilusiones, pero mi realidad externa destruyo muchas más. Ahora cuando puedo...me cargo la mochila o estreno un cuaderno...y me dejo llevar.

HOMBRES QUE ALGO DIJERON SOBRE ESTO:

TODO ES ILUSIÓN, MENOS EL PODER.
LENIN.

EL HOMBRE EN SU ORGULLO, CREO A DIOS A SU IMAGEN Y SEMEJANZA
..NIETZSCHE.

LOS ILUSOS

LA ESPERANZA FRACASA MUCHAS VECES.
EL DOLOR JAMÁS.
POR ESO ALGUNOS CREEN
QUE MÁS VALE DOLOR CONOCIDO
QUE DOLOR POR CONOCER.
CREEN QUE LA ESPERANZA ES ILUSIÓN
SON LOS ILUSOS DEL DOLOR

JUAN GELMAN

CUAL SERÍA MI MAYOR ILUSIÓN?

CAMINAR DE TU MANO, A PESAR DE TU BASTÓN, A PESAR DE MI CEGUERA...DE NUESTRA FRAGIL HUMANIDAD. Y DE ESE POCO FUTURO QUE NOS QUEDA.
CAMINAR MAS CERCA DE NUESTRO PASADO, QUE DE ESTE PRESENTE, QUE TODAVIA, GENEROSO,
IMPRUDENTEMENTE, MANTIENE NUESTROS CUERPOS,
NUESTROS ESPACIOS
COMPARTIDOS.

CUAL SERÍA MI MAYOR ILUSIÓN?

EL SENTIR QUE EN TU MENTE SOY QUIEN TODAVIA SOY
Y SENTIRTE COMO SIEMPRE TE VI, TE AME,
Y QUE SIN VER,
COMO
QUE NADIE SE DA CUENTA,
ESTAS EN MI PIEL DE MARIPOSA SECA.
O.R. LA PALABRA TIENE UN SIGNIFICADO QUE LA HACE VACIA O TREMENDAMENTE COMPROMETIDA...PORQUE DESDE EL COMIENZO DE LA HUMANIDAD LA PALABRA REPRESENTA SUBJETIVAMENTE NUESTROS ACTOS, Y TODO LO QUE PRODUCE...POR EJEMPLO...EN INGLES...PRESENT...SIGNIFICA PRESENTE...PERO TAMBIEN REGALO, QUIERE DECIR QUE CADA DIA, CADA MOMENTO DE NUESTRAS VIDAS ES UN REGALO.Y ESO ES EL PRESENTE.
Segundo ciclo de confesiones entre Sofía y yo.Las palabras suelen vibrar por el deseo de aparecer. Y materializarce sobre una fe, un dolor o una llovizna. Y hacerse un tema, un móvil o un cuerpo. Pero si las palabras son usadas solamente como una fórmula para estremecer a esa mujer tierna como una flor que nace;la mismísima poesía se volverá d e s p r e c i a b l e.Y mis labios seguirán prefiriendo la porcelana muda de tu boca.La calma y tu silencio, la saliva y la renuncia de todas las amantes.La caricia de tus labios sobre mis párpados cerrados por el sueño.Querré descansar sobre el filo de las palabras.Y apoyarme en la fugacidad de cada una de ellas.Finalizar la noche sobre tus manos.Y seguir codiciando tu humedad; tu olor a mujer.° ° Desde tu lugar excepcional de ángel ¿Podrás sentir el ojo increíble y profundo del cosmos de Dios?¿Distinguir a las pequeñas siluetas nocturnas en el planeta?¿Ese mundo lleno de delfines azules y estrellas negras?Por primera vez converso con poesía en el papel.Y me siento brotar como un cerezo en esta primavera.¿Será posible que los sentimientos se vuelvan tan secretos, tan autónomoscomo para ir más allá de uno mismo, a otra dimensión?¿Será posible que concentrarse en cada momento y reconstruirlo en el corazón,pueda disimular los rostros hasta hacerlos presentes?El mito de la noche inteligentecomo un mensaje codificado por las manos de Dios,ahora es frío como la nieve. Sofía,¿Te veré si miro el cielo desde aquí abajo?Hoy, el ritmo de nuestros amores cae como una sinfonía que me hiela el cuerpo. Y termino conformándome otra vez.Ricardo Daniel PiñaLunes 27 y martes 28 de septiembre de 2004Buenosayres MiserableA la memoria de Sofía PallaresPara Alejandra y Alejandro Pallaresmailto:Pallaresrdpina@yahoo.com

divinoooooooooooooo. me levanto, congelada, con la nariz hecha cubito, me dispongo a prepararme algo para tomar, no habia luz, por lo tanto la cocina electrica que tanto costo porque era de la nueva tecnologia, el mircoondas y todo con lo que pueda calentar agua, no existe. albañiles, electricistas, etc, etc invadiendo toda la casa......ah, me olvide de mi hermanita hablando con esa voz de pito y corriendo por toda la casa pasa el tiempo, cada vez mas frio. pedimos la leña, para el hogar, porque la calefaccion central en casa es a gas y electricidad, por lo tanto si no hay alguna de las dos cosas no anda. asi hasta media tarde, donde se dignaron a dar la luz, y por fin pude conectarme con el mundo, tomar algo caliente, pero por supuesto, sin leña. hasta que se prendia la calefaccion y calefaccionaba la casa pasaban siglos. retomo eso de conectarme con el mundo.... donde estaba el mundo? todos haciendo la suya, cero pelota por todos lados... hasta que me decidi, hoy es mi dia, voy a triunfar en yahoo juegos, para que les cuento, perdi cuanta partida de canasta me anote. entonces dije, hoy no es mi dia, y me fui a dormir...... para que? me di cuenta que hace frio, estamos casi en invierno, y yo sigo sola, nadie me calienta los pies, y me fui a dormir de la misma manera que me levante. RE CAGADA DE FRIOOOOOOOOOOOO
Sole

HOY VUELVE A SER UN HERMOSO DÍA DE SOL DE OTOÑO. ...FRIO Y CLARO. NADA PUEDE CAMBIAR ESO....SÓLO NUESTRA CIRSCUNSTANCIA, SI ENCONTRAS A ALGUIEN QUE TE CALIENTE LOS PIES, CASI SEGURO QUE EL PANORÁMA CAMBIARÁ BASTANTE, SINO COMEMOS PIZZA.
Desde este rinconcito, te damos la bienvenida, y te invitamos a comer todo lo que en esta mesa se te ofrece...

Poema del retorno

2008-10-21T14:50:00.000-07:00

“Azar es una palabra vacía de sentido,
nada puede existir sin causa”
Francois Marie Arquet Voltaire

porque lo que en el fondo de mí subyace
es que la misma vida no es más que un juego y

¿qué más podría ser?

pensé en cambiar incendiando las palabras
como hojas resecas
que se queman para ordenar el paisaje
me sobrevino una parálisis de imágenes
y ese ser enigmático
que me habita
moliéndome las vísceras
me llevó hacia dentro del papel
más y más

por ese agujero caí al conocimiento íntimo de lo extraño
un monstruo que será concebido
en el preciso momento
cuando caigan mis velos

cuando caigan mis velos

romperá aquello que querían tener los alquimistas
a partir de lo cual todo era posible
eso sucede en cualquier tiempo, el azar ha de ser
barajar y dar de nuevo
y dar
y dar

aún cuando me expongo a confrontar el amor con el duelo de perder
me expongo al juego
porque sí
como un niño
inocente
juego a la vida
con la fatalidad en primera consonancia
y soy una mujer que no le tiene miedo
y a pesar de ser una
me divido
fragmentada

fragmentada vuelve el monstruo
el que quema mis naves
el que me trae repatriada a la conciencia

abracadabra
sale de la olla de cobre
espumante su baba
con un fuerte olor a almizcle y ojos de fuego que me queman
agigantándose
y pretendiéndome para sí
como un trofeo
voluptuosa su maldad

soñando
en ocasiones
creí que nada terminaría
pero espero la muerte como espero la vida
a jirones de piel
a manos llenas
con el corazón desfibrilado
a puro coraje
durmiendo entre tus brazos
mirando el movimiento de los peces
apretando los dientes
que se puedan contar los latidos de mi pecho
el toc toc de los dados
como caigan
no importa
saldré de cualquier forma
aunque sea
desnuda

Olga Ravelli – 4 de octubre de 2008

¿Dónde dejé el amor?

2008-10-04T11:00:00.000-07:00

¿Donde dejé el amor?

Ese lugar que nos ocupa viene a mí como lava. derrite cada parte que toca.
Acosa el alma.
Ese lugar es tu destierro, algo así como la muerte.
Me acompaña y estrangula la voz.
Acurrucado en el deseo es un abismo.
Y ninguno de los dos quiere habitarlo.

¿Dónde dejé el amor?
¿Detrás de la sombra de dos cuerpos que no pueden ser uno?
¿Por qué nos duele tanto?
¿Donde dejé el amor?
¿Lo perdí en el aullido de tu lobo estepario?
¿En qué palabra no sentida o no dicha?¿En qué gesto añorado?
Mi mano fue tu mano y nuestra cama fue un amparo de orfandad.

Solos.
Tan vacíos los dos, nos encontramos.
Unimos miedos, llantos, duelos
y hasta esa devoradora necesidad de amarnos.
Y en esas ganas de suicidarnos juntos,
fuimos una pradera desvastada por una tempestad.

Olga Ravelli13-8-08

Mi perro no tiene narcisismo.

2008-09-07T13:51:00.000-07:00

Necesito buscar un sustituto.
Necesito a mi perro.

Está la reacción a la amenaza contra la humanidad.
Está el peligro inminente de la destrucción total.
Algo me exige ser humilde hacia los hechos
y no es el momento de tener una actitud dubitativa
o buscar un refugio en el narcisismo enterrado.
Todo está en alguna de mis devaluaciones.
Pero sí, tengo miedo, lo confieso.
Es el miedo incestuoso
de una folie à deux (locura de a dos)
que hace enmarañar mi realidad
con el seno materno.
Como no pude imaginarlo, no lo supe.

Las partes antropométricas de mi perro son perfectas.
Dicen que es de caza.
Nació para ir a buscar a los patos muertos.
Dicen que su boca es suave.
Y él tiene casi la altura de mis manos.
Tiene el pelo cortito, terso, tibio.
Las orejas enormes.
Las patas largas, la cola larga, la mirada intensa.
Y los ojos verdes.
Tiene un caudal inagotable de ternura.
Me sorprende.
Me atrapa su confianza.
Mi perro vive en un ritual vacío.
Separado de todo.
A veces corre detrás de algo que solamente
él ve. (No creo que sea un pato)
Mi perro tiene un mundo vulnerable.

Yo soy su mundo.

(A mi perro Luppo - marzo del 2005)

Y ahora que no esta...lo extraño... vulnerablemente.

Por suerte, me dejó todo su amor.(octubre del 2011)

La madrugada nunca nos calma.

2008-09-07T13:12:00.000-07:00

Repito mis errores.

A veces pienso
que no han servido.
Nuevamente
me entrego.
Y me largo a la calle a buscar respuestas.

La noche
se hace eterna y
la madrugada nunca nos calma.

En apuestas tardías arriesgo el corazón.
Me envuelvo en un entramado de mentiras.
Estoy desnuda.
Recién parida.
En un umbral abandonada.
Huérfana.

A veces partiría a mi corazón
con una espada para verlo por dentro.

Mi corazón de hebras.
Mi corazón de golpes.
Mi corazón de atajos.

A mi corazón que fabriqué y le di malicia.

Estoy perdida con el alma a la deriva.

Hoy
hice
mi
corazón
con trampa.

Una tarde. Oscuridad. Poesía.

2008-09-07T13:04:00.000-07:00

Mi sombra oscura sigue la poesía.
Mi cuerpo esta solo.
Se atreve y se busca.
Estoy con nada.
El asombro sin muros.
Nunca tan sola en mí misma.

El poema de vuelta al cuerpo.
Y es otra vez un puente
entre la sombra
y la oscuridad de la tarde.

Al final respiro.
Un lado me consuela.
Y piensa:

Poesía mía, mía.
Estás sólo en mí.

Atravesando mi cuerpo...

2008-09-07T12:36:00.000-07:00

Atravesando mi cuerpo
tengo un mar
de arena y sal.

Quiero indagar
si estoy
sangrando poesía.

Quiero indagar
si en lo oscuro
quedan huellas
que penetraron
con la luz.

En mi cuerpo
hay una mujer.

Vengo desnuda
a encontrar la palabra
alojada en mi alma.

Me zambullo en la sangre.

Mis huesos
son mástiles quebrados.

Las vísceras
me reclaman salir
por la garganta.

Entrelazados
a la vigilia y a los sueños,
campos de flores y de muertos
se suceden en mí.

Quiero
mirar a esos ojos
para ver lo que miran.
Me sacude la fuerza
con que va esa mirada.

Todavía no he podido escapar de mi boca.

Desciendo
hasta mi sexo.
Y no tengo barreras.

Entre tanto vacío
perdí la poesía.

Sólo sombras.

2008-08-26T15:44:00.000-07:00

Entre el celeste y la bruma una cabeza de águila
emerge y fluye.
La soledad me despierta.
Busco una mano.
Busco la caricia.
No encuentro nada.
El desconsuelo es mi puente entre la locura y la verdad.

Observo el mundo, tanteo el borde
Extiendo mis brazos hacía arriba.
Y vuelo.

Olga Ravelli
Pintura de Alvaro Ardao -uruguayo contemporáneo-
23 de octubre de 2005-10-28
olgarav@hotmail.com

Globalización sobre un suelo sembrado de sangre y muerte

2008-07-03T14:57:00.000-07:00

El planeta es un gran mapa de gente que va y viene en un temible desamparo.
La globalización los deja sin misterio
lo que viene,
se percibe en años fragmentados y en apariencia apocalípticos
Vuelvo de allí sin saber mucho más
somos personajes que padecen el mundo.
Avanzamos como
jinetes que se acercan a zonas de derrumbes donde lo inhumano
queda atrapado.
El siglo veintiuno aparece sin futuro.

Porque más que buscarla, la Palabra
-la única-
se muestra por casualidad.
Y nosotros la sentimos…
aunque no tiene colores,
aunque no tiene música,
ni perfume, ni formas.
Confirman lo nombrado un susurro de lágrimas que se dirigen
hacia el ala gigantesca de los párpados.
Sordomudo el siglo veintiuno, balbucea una verdad que nadie cree
y una vez más
los poetas padecen el mundo,
por tanta sangre yerma
Toda comunicación será en una quimera
La poesía ¿la descomposición de la realidad?
O como un narcótico abrirá las puertas de nuestra libertad
bajo la niebla de un amanecer .

10 de mayo de 2008

Un asunto que no es erotismo

2008-02-10T09:47:00.000-08:00

Hasta ayer era un padre ejemplar.
Hoy,
soy el amante
perverso
que se masturba
con tu foto
en cualquier lado.
Estás en cuclillas con el escote que explota entre mis manos.
Tu sonrisa de muralla china me desconoce sentado en una plaza, masturbándome.
Me masturbo en cualquier apestoso baño de bar.
Me masturbo en la cama al lado de mi esposa.
Me masturbo en el trabajo, debajo del escritorio
Y perdón por ser tan feliz.
Me odio por el placer.
Soy como un rayo de cobre al rojo vivo por tu piernas.
Me masturbo infeliz porque deseo tu cuerpo.
Ahora estás lejos.
Y te extraño como un meteorito extraña el pedazo de planeta
en la caída. Como una momia a su reinado.
Debería repetirme que el erotismo es una mentira.
Todo se hizo falso.
Lloro para siempre por el resto de mi vida,
y el semen rellenará las vísceras del universo y siento que será para siempre.
Te pierdo para toda la eternidad.
Me odio y suplico a Dios.
Te llamo y el silencio se apiada de mí
y me acaricia la cabeza con lástima.
Acaricio esa foto y la siento. La huelo y huelo el ácido perfume del esperma.
Maldito amor.
Tu cara me sonríe, los pechos turgentes me llaman.
Imagino la tirita de la bombacha brotando entre tus piernas.
Tu foto es lo mejor de mi.
Pero todo va a quedar pegoteado y solitario, escondido como una laucha en el rincón más rincón de mi placard.

Lloro y no me arrepiento.

Olga allí, y yo (Riqui) aquí.
4 de enero de 2007

Poema prometido

2008-02-02T11:37:00.000-08:00

Cuando alguién te regala un poema, es como si te regalara un pedacito de sus instantes, algo de su oxígeno, un botón de su ropa, un poema tiene esa cualidad de lo íntimo.

El amor puede ser un ensayo de inmortalidad.
Olga Ravelli

Olga mujer
con nombre de estepa siberiana
y sin embargo fuego intermitente
en el espacio frágil de los juegos sin juego
para la que las uvas prometidas
siempre son de otra zorra.

Olga mujer
de trenes en los sueños
que discute la forma de la ochava
aunque no tenga en sí esquinas aparentes
y a su través
yo pueda ver un mundo mejor que ya no existe.
Olga mujer
niña escondida por detrás de los dientes
de la loba madura
que siempre se defiende cuando yo no la ataco
y si la ataco, llora cadáveres de promesas
que se deshacen siempre.
Mi Olga mujeramiga de mis llantos confusos
madraza a ultranza de mis lados perversos
y de mi lados buenos
siempre apañando mi costado húerfano
y lastimada por mis cristales rotos...
que te puedo decir que no te he dicho
más que no comprendiste esta forma de amor
sin piel
sin tacto
sin olor y sin tiempo...
Te quiero con el alma
y el alma, Olgamujeramiga
solamente se siente.

Horacio---2005

La flecha de Arial o lombrices púrpuras

2008-01-07T17:56:00.000-08:00

La historia me atrapa como a una muerta en una parcela de tierra del cementerio.
y te busco...
Y no comprendo por qué yo también, estoy muerta.
Y te amo y te busco con los pedazos de mi cuerpo.
Te busco y entre nosotros dos está un funeral lleno de flores
y telas fosforescentes
y lágrimas de pesar
y recuerdos inútiles.
Y te amo más que antes porque sé que ahora vamos a estar hundidos, y la tierra nos tapará.
Juntos, mejilla a mejilla. Y el mundo entero no nos servirá.
El mundo entero llora por nada. Todos lloran por nada.

¡No saben lo lleno de universo que es estar muerto!

Y me acercaré a tus piernas como un topo, cuando huele las raíces con los dientes.
O como un dios que se disuelve en una cascada de savia vegetal.
Ese mismo dios, que ahora me tiene de su mano,
cuando nos amamos como nunca antes lo habíamos hecho...
Nos unimos al asombro, con desesperación.
No importa que el silencio se haga espeso
como un barco cargado de sufrimiento, porque estoy sedienta de lujuria...
Porque te busco, aunque mis partes sufran en la madera...
Porque me llama el silencio que ignora mi sed de tierra húmeda...
Porque tu cuerpo se parece a terrones de tierra. Y soy un fantasma...
Aunque, los fantasmas ya no interesa que existan...
Tu eres un fantasma. Y no importa amamos tendidos en el terror...
Millones de lombrices desperdigadas en este cementerio se aman, también.
Ellas no copulan, hacen la mímica del amor para provocar a Dios y excitar a los seres vivos...
Ellas son tan hermosas, y transparentes, y con anillos de luz.
Tan amarillentas por el calcio de los huesos...

Todo es hermoso en estos días de gloria por estar muertos y jóvenes.
Y nos miramos asombrados,
después de alimentarnos de partes blandas de los cadáveres.
Todo es hermoso
y el miedo es un pasajero
que tiene su pelo cubierto de tierra.

Ellas arrogantes

2007-11-29T15:19:00.000-08:00

Ellas como entrañas de nada
van vestidas de veneno.
Con tempestad de gemidos.
Con criaturas líquidas.

“Y eché a llorar en talle de cadáver...”

Señales sin dimensión.
Disfrazadas con nada de infinito y esperanza.

Qué importancia puede tener una caricia
que besa el ensañamiento?
-y puede espiar lo cotidiano y abordar el espectáculo-

¡Véanme vivir con alma de gigante!

¡Yo penetraré la crasitud!

¡Yo soy el apéndice de ese vestido!

Suena su gemir.
Serán hormonas como talles que descomponen el orgullo?

Y en las vísperas anunciaré sus partidas.
Aprenderé las lecciones.
Contemplaré el suplicio.

Y en el principio
cada rincón será una glándula.
(Fidelidad para quien ronda la casa.)

Ellas estarán
entre vencer
y morir.

Olga Ravelli 3 de septiembre de 2004.
Exercise two. Dos. Bi.

Naturalmente

2007-11-23T13:01:00.000-08:00

Cuando copié el poema "Otra lógica del miedo" fue imposible separar los versos y también la fecha y la hora.
Lo intenté y nada sirvió.
Queda así, porque como decía mi abuela: por algo será....

Otra lógica del miedo....

2007-11-23T12:37:00.000-08:00

Desde esta ventana siento el silbido del aire.

El viento escupe hojas que atraviesan la calle.

Entre mi oscuridad y las sombras, no hay nadie.

Hay una tempestad de hojas y tierra.

El camino hacía el afuera tiene dos puertas.

Me paraliza abrirlas.Me quedo quieta.

La ventana es mi único refugio.

¿Dónde están todos esos que pido que me cuiden?

Me siento un bebe y me coloco al amparo del reproche.

Me encapsulo en una matriz que me proteja. Soy una niña envuelta en un capullo de oruga.

En una noche con viento y hojas. Sin lluvia. Con silencio.

Quieta.

Estoy mirando de reojo la madrugada que no aparece.

Encerrada en esta caja que me acuna, busco algún consuelo.

Escribo un poema, e imagino que escucharás una plegaria.

En todo hay milagros (me dijeron una vez…)

Pero tengo nauseas.

Y me duele el cuerpo de tanta espera agónica.

Alucino la claridad del día.

La invoco a todos los demonios que me atacan.

Eternizo mi tiempo escudriñando el reloj.

Finalmente claudico y voy a lo más seguro.

Soy un fantasma con el estómago pegado a la espalda.

Ahora, abro la caja.

Me voy a permitir un milagro.

11 de mayo de 2005

4 de la mañana

3 de julio de 2008 a las 18,40

Riqui me enseñó a darle los espacios.

Cosa e Mandinga, carajo!!!!

Qué nos socorre?

2007-07-02T20:03:00.000-07:00

Algo es algo, nos dijimos una vez...
Ahora todo se llama igual, pero se desconoce.
¿Y qué hacemos aquí, como exilados de éste territorio?.

Veo el fútbol en la tele.
Veo el vértigo de la competencia.
Veo la tele en el living.
Veo el living en el comedor.
El fútbol será siempre un mensaje de semidioses.
El fútbol será siempre un juego de caballeros.
Veo que la tele no para de hablar.

Veo la tele vacía.
Veo la esencia de las cosas desfiguradas.
Mujeres desnudas, hombres desnudos, sin Palabra.
Hombres y mujeres compactados en pantallas de plasma que los vomitan sobre nuestra comida.

Mi madre se pasea por la casa, alertándonos que ya se acerca la hora,
todo,
dentro de un rato quedará detenido
miramos el reloj.

Recuerdo sentarme en cuclillas frente a la orilla del río
imaginar los peces en el marrón
imaginar el fútbol en el marrón
La tele en el marrón.
Las migas de pan flotando río abajo alimentando a las mojarras
hasta perderlas de vista.
Recuerdo caminar entre el pastizal desde la estación a la casa sin temor a ser estrangulada.
La quinta perfumando la tarde con un fuerte olor a glicinas.
Los tomates entre las cañas y salpicando el verdor,
de rojo sangre
mi madre con las verduras asomando desde el delantal doblado en la cintura
como un ramo de flores.
Imaginar un bosque.

El bote de madera en el medio del río
es difícil remar contra la corriente
es difícil coordinar los movimientos y avanzar en el agua.
El Tomás A. Ducó es un estadio de los más hermosos de Buenos Aires
desde la tribuna los jugadores se veían como los muñequitos de un metegol
era hermoso verlo al inglés Babington pisar la pelota en el medio
Houseman vulnerando el fuera de juego
Roganti, Chabay, Buglione, Basile, Carrascosa,
Brindisi, Russo, Babington, Houseman,
Avallay y Larrosa.
Yo tenía once años, Alfio nos llevó a la cancha con Carlitos
y lo vimos ganar
dos fechas antes de salir campeones.
Yo tenía 24 años, cuando volví a ese lugar
de tanto juego
y no lo pude reconocer.
Es difícil aceptar que lo que fue,
ya fue
y no hay forma de volverlo a tener.
Ahora mi madre tiene miedo por mí.
No voy a un pastizal,
voy a Derecho y cada noche es una incertidumbre.

Es el amor que viene a nosotros como un soldado en la batalla.
Es el amor que nos socorre.

Toda la noche soñé con Roganti
volando de palo a palo sacando la pelota al corner.
Las olitas blancas empujaban las migas de pan hacía lo profundo,
o se las llevaba algún pájaro al nido.
Toda la noche estudiando libros que había que esconder.
Las ideas te empujan, y uno no sabe, a dónde.

El flaco Menotti fumaba en el banco de suplentes,
Chabay tosía, sentado a su lado
nosotros, ellos, estábamos de blanco y rojo.
Soy quemero.
Soy quemero.
En el bar de la facu estábamos sentados tomando un café,
empezaron a gritar, corran, corran
se sentían disparos, el humo del gamexáne nos hacía toser
se cerraron las puertas.
Es difícil remar contra la corriente, coordinar los movimientos.
Avanzar.
Soy fulano.
Soy mengano.
Soy...

Es el amor que viene a nosotros como un soldado en la batalla.
Es el amor que nos socorre.
Todo, dentro de un rato quedará detenido
Miramos el reloj...algo es algo nos decimos
como exilados de éste territorio.

25 de junio de 2007 (( El Intendente será Macri–La peor estupidez -))
Ricardo y Olga después de mucho tiempo.

Poema a medio fumar,

2007-06-27T19:32:00.000-07:00

Tenemos algunos estados egocéntricos, estúpidamente egocéntricos. Somos tan egocéntricos que terminamos mimetizándonos en un puchito miserable. Antes era yo y ahora lo hace él. ¿Cuándo nos pondremos de acuerdo para dejar de fumar?

Trabajemos los dos en un poema
que diga cigarrillos a medio fumar.
Que diga estoy en la cama tirada,
inconforme con los anteojos que te compraste.
Hoy estoy que no puedo nada.
Estoy de la cama a la silla
y me llevo la silla a la cama y la cama a la computadora
y la computadora al baño.
Y es un día de esos … ahora está Agustina jugando
y el poema me acorrala
y me pedís que siga
pero el día empezó a hacerse complicado.

Hoy me enteré que la mujer que ama mi amigo es lesbiana
y no piensa en hombres.
Los hombres no son de la gama de colores
que posee una gota de agua
o un arco iris
o una lluvia de diamantes.

Los hombres se visten de autosuficientes.
Dicen que sí a todo
y a veces todo es nada.
Dicen que te quieren
y no te quieren.
Dicen que un cigarrillo los pone tranquilos.
Y se ponen nerviosos si les preguntas
qué les pasa cuando están en silencio.

Es insuficiente subir a los ojos todas las ceremonias cuando la ves.
–Le digo.
Un poema que mencione en todo caso,
¿qué puede ser suficiente para el amor?
¿Cuánto habremos de mostrar?

Mi amigo me cuenta
que ella tenía los ojos chiquitos,
y con cada palabra los gestos se tomaban su cara.
La mujer que es su pareja,
lo escuchó leer poesía a mi amigo en una reunión
y le gustó lo que escuchó.
Ella sabe que su novia lo tuvo al alcance de la palabra.
Eso es como decir que las palabras no tienen un puerto.
No tienen un destino.
No tienen el poder de explicar todo.

Me fumo la parte final de su cigarrillo.
Una amiga se puede dar esos lujos.

Olga Ravelli & Ricardo Piña
Jueves 17 de noviembre de 2005.
MM ni se entera...

Los amigos se dicen estas cosas.

2007-06-22T13:29:00.000-07:00

Cuando Riqui y yo nos ponemos en una misma frecuencia hablamos poesía.

Las palabras son como fábulas para niños.
Nuestras almas comulgan con palabras.
Pero lo cotidiano se nos cae en la insignificancia.
La vida no es poesía. (Eso es lo lamentable.)
La vida siempre nos hará creer que es otra cosa.

La poesía estará en el papel.
La poesía estará oculta en un gesto.
En eso que emociona.
La presencia.
¿Será que marca la diferencia contra todo razonamiento?
Estamos sumergidos en la necesidad de la presencia.
Hasta podemos manifestar abiertamente que somos malcriados, miserables, caprichosos…

Atributos de la diferencia.
Seres mínimos que en el otro habitamos únicos.
Formamos parte de su poesía.
Si no es suficiente la poesía,
la vida será marca con llagas que cicatrizan.

Olga Ravelli y Ricardo Piña
18 de abril de 2005
nosotros

Pienso con lluvia

2007-06-20T20:15:00.001-07:00

Estoy en el campo.
Llueve.
En el aire el silbato del tren
con la distancia de la ciudad nunca,
tan lejos.
El olor de la tierra.
Y de golpe, la lluvia es intensa.
Sobre el viento vuelve a pasar el tren.

El mundo es insonoro con algun silencio.

2

Toda la noche se hace lluvia.
Cuando el amanecer es un telón sumergido en las nubes
el escenario me envuelve en una cápsula de bruma.

Una espada dorada.
Y todo indivisiblemente, fosforece.
El sol quiere imponerse
y se desgarra en luz.
Un pájaro se expande.

El telón se corre, se despliega la tormenta.

Yo antiguo,
y el espectáculo.

y sigue lloviendo ...

2007-06-20T17:03:00.000-07:00

y sigue lloviendo...

Lluvia. Lágrimas. Nadie.

Nadie aparece en la calle.
Ni caminantes que contrasten con mi aspecto.

Gotas de lluvia encajan en mis lágrimas secas.

Soy un fantasma que se asoma a las sombras.
La humedad sale de todos los pasillos
y se desliza por mis piernas como babosas.
La fatiga se ha quedado sentada en el umbral hirviente.

Mi vejiga convulsiona
y el orín se derrama como huellas
de algunos desorientados transeúntes.
Historias que se escriben con la sangre de miles de seres
honrados por el abismo del anonimato.

La ciudad desaparece en pequeñas crueldades cotidianas:

Culebras de piernas cortas detrás de las columnas,
montañas de colchones malolientes,
trapos sucios y bolsos destripados entre la basura.

El ahora en fragmentos.
Como restos de un pasado que ya ni se recuerda.

Olga Ravelli
7 de febrero de 2005
(A un mes…)

Desvío a la lluvia.

2007-06-20T11:45:00.000-07:00

El día de hoy esta muy frío y llueve, entonces, dejo un poema que me trajo la lluvia en otro día parecido y que ahora no es más que eso, un instante o un recuerdo.

Desvío a la lluvia.

¡Cuánto necesito del olor a hierbas y lavanda,
a césped recién cortado, a tilos en flor!
Llueve.
¿Qué está pasando para que una multitud se junte?
¿Invocan a los dioses?
Coros con voces monocordes
resuenan en mi cabeza y parecen invadir todo
dudo cuando digo, todo pasa
quiero convencerme, que todo pasa.
Recuerdos agazapados.
Llueve en la ciudad, las calles son charcos con basura.
Camino entre gente que ni siquiera corre, gente viendo llover.
¿Qué cosas se mojan con ellos?

Camino en la lluvia.
No quiero mojarme para no pensar, (o para no pensar en vos, mejor)
no me importa que me empujen los que corren con el diario en la cabeza
así se me escurren las ideas,
ya no tiene ninguna importancia
que la bolsa haya estado en baja,
o quién haya matado a la cordobesa de los casos policiales
o que llueva con sol y se case una vieja.
El día es sofocante y la lluvia refresca los cuerpos que se atreven a dejarse apasionar.
Hombres que no se enteran que llevan un pucho apagado entre los dedos,
mujeres con sus vestidos pegados como piel,
chicos bajo el agua.
Calor y lluvia.

calor
lluvia
dejo el amparo a su magia
ya no puedo esquivar lo que venga
el golpe del agua pega en mi espalda
los zapatos se escapan de mis pies y la ropa se transparenta

no se nota que lloro

Olga Ravelli
6 de diciembre de 2006-